LUCIEN RUIMY N'EST PAS PEINTRE (Arthur Haase)

Lucien RUIMY

C'est un homme qui veut parler, mais pauvre homme, il n'a pas de mots, il n'a que couleurs et mouvements.

Lucien Ruimy ne sait pas peindre, mais il sait s'exprimer.

Ce sont ses mains qui déposent des pensés qui sont couleurs, des couches de temps qui sont des couches de vie, des bouts d'émotions qui sont des bouts de lui.

Lucien Ruimy n'est pas peintre, il est spectateur de lui-même.

C'est son corps qui agit, c'est son souffle qui parle, lui n'intervient que pour stopper l'action, lorsque son œil est satisfait, et ainsi rendre la peinture œuvre.

Vous pouvez penser ou théoriser à votre guise, masturber vos neurones complaisants, vous ne tirerez rien.

Écoutez plutôt la murmureuse matière qui raconte son chemin, regardez ce cliché qui fige un flux de pensée, et délectez vous du chant des muses, ces entités inconscientes qui jaillissent des esprits jusqu'aux tableaux, malgré lui, malgré nous, malgré tout, du fond du crâne.

Ses peintures sont des danses. Les yeux divaguent dans un espace clos et pourtant infini, suivent les rythmes comme les mains les ont suivis. Mais la danse c'est la vôtre. Lucien Ruimy est interprète, un interprète de plus de cette musique qui habite nos têtes.

EDITH BASSEVILLE : ESQUISSES DE FER… (Yannick Lefeuvre)

Edith BASSEVILLE

S'il y a discontinuité entre l'humain et la nature, quelques artistes le sachant tentent de nous en révéler une part d'invisibilité. Ce trait d'union symbolique ouvre nos regards sur ce monde qui devenu indifférent reste malgré tout pour certains magique et merveilleux. 

Pour ce faire, Edith Basseville prend le chemin le plus déroutant qui soit. Ce sera par le fer de ses sculptures qu'elle travaille jusqu'à la troublante transparence de ses œuvres. Dans l'étonnement du monde, elle tente de dire l'écho, l'ombre, le vide et le silence... par là, elle sait qu'un lien artistique peut encore dire le mouvement de la vie. Ce lien sera entre ciel et terre. 

S'il y a socle, il ne tient qu'à un fil. L'élan des plantes, des feuilles, des fruits, des êtres, c'est ça qu'elle cherche. D'abord de cerner les rotondités, les tenir d'une tendresse de main de fer pour en goûter la beauté. Puis de fil en aiguille car elle a quelque chose d'une couturière doublée d'un forgeron, elle gribouille sans autre intention que d'attraper une poussée, une flambée de vie au cœur de ce qui nous entoure. 

Du plus loin de ce qu'il en est d'une fleur, d'un visage, d'une flamme, elle la grillage, l'affine, la rend poreuse. Elle fait mouche d'une dérive où le fer devient fine toile d'araignée. Elle tisse ses fils d'une Ariane qui, amoureuse de la vie trouve une route devenue lumineuse. 

L'esquisse est une source encore inexplorée ( Il laisse au geste la liberté d'aller vers l'essence des êtres et des choses). Tout en gardant secret les désirs, il les structure pour des lisibilités possibles. Nos regards si souvent absents du monde retrouvent devant ses œuvres aériennes une vitalité oubliée. Elle nous fait toucher du regard leurs substances par jeu d'ombres. Ainsi éclairées, révélées, elles nous surprennent et nous émeuvent. 

Mais son art reste tenu. Il s'affirme avec une présence solide car elle n'oublie pas les règles de la sculpture où les opposés se doivent être présents pour vibrer. Ce sera ainsi par cages interposées qu'elle officie.

Et quand la cage devient oiseau, elle est ravie et nous avec elle !

ALEXANDRA CHAUCHEREAU : ATTENTION AUX IMAGES (Michel Foucault)

Alexandra CHAUCHEREAU

Quand il déambule dans la  galerie de personnages proposée par Alexandra Chauchereau, le spectateur décèle au premier regard une aimable série de portraits. Il est littéralement happé par ces hommes et ces  femmes de tous âges, il pourrait y reconnaître facilement un membre de sa famille ou un être cher de son entourage. Il serait prêt à accueillir ces nouveaux venus et à établir de nouvelles relations tant leurs regards ou leurs sourires semblent complices. 

Ce premier regard  rempli d'empathie et de compassion est rapidement  mis en alerte par la mise en scène des portraits: sur un fond neutre (souvent rouge) chaque personne nous fait face et tient entre ses mains un panneau comme dans les fiches policières permettant l'identification  des prévenus .  Le dispositif mis en œuvre dans les portraits d'Alexandra Chauchereau tient de la méthode policière. Qui sont ces personnes ? Qu'ont-elles à déclarer ? Afin de mener l' enquête, l'artiste dépose un certain nombre d'indices : des mots, des symboles très vite intrigants. L'enquête s'annonce plus compliquée que prévu. Les traits sereins d'une femme sont contredits par le mot DÉBORDÉE. Un septuagénaire à la moustache et aux cheveux blancs déclare sur le panonceau qu'il tient entre ses mains : J'AI VINGT ANS. 

L'image d'un père bienveillant à l'égard de son fils qu'il tient entre ses bras est confrontée aux injonctions des normes familiales : TU SERAS UN HOMME MON FILS.

Le sourire accueillant d'une sexagénaire se heurte à la rigueur et à la sécheresse d'un code-barre. Qui sont réellement ces personnages dont l'image et les déclarations ne coïncident pas tout à fait?  L' identification de chacune des personnes s'avère plus difficile à saisir que ce que notre œil avait pu déceler au premier regard. Derrière l'apparence des images, on devine  des mondes intérieurs  : des fatigues, des peurs, des rêveries, des craintes, des drames . Tout ce qui fait la complexité et la richesse de l' individu. 

L'œuvre d'Alexandra Chauchereau pose un regard généreux sur l'individu et invite à en saisir toute une complexité qui ne peut se réduire à quelques clichés. C'est aussi une interrogation salutaire sur les images qui prennent une place de plus en plus prépondérante dans notre société  et qui ne peuvent rendre compte que d'une manière très partielle de la réalité humaine.  

ELISABETH VON WREDE : VOILE ET DÉVOILE… (Yannick Lefeuvre)

Elisabeth Von Wrede

Dans les mouvements divers de la peinture actuelle, le ressenti, l'émotion voire la pulsion deviennent le sujet redondant des recherches picturales. Pour Elisabeth von Wrede le propos est tout autre, il vient s'établir selon un processus précis voire deux... Elle annonce : « Le blanc vient soit après un travail tout en couleurs qui lui est fait avec une gestuelle très dynamique, voir violente, soit après avoir écrit un texte où je vais exprimer mes pensées, mes idées, mon analyse, mon ressenti par rapport à un certain sujet. Réflexion intime que je ne partage qu'avec le futur possesseur de la toile.

Dans le premier cas il s'agit de la série " Révélations" dans la deuxième " les Secrets". Il s'agit en premier lieu et temps, d'une parole, d'une pensée, d'une réflexion qui à l'origine suscitent un premier recouvrement coloré, une sorte de dérive des mots, une ivresse des sons devenant jets de couleurs. Et en dernier, un enneigement blanc définitif. Étonnammant, l'ensemble offre une écriture colorée où les repères sensoriels disparaissent au profit d'une surprise vivifiante... un soi tout neuf, inattendu, ainsi révélé. L'œil est subjugué par des éclats de matières colorées. Ils surgissent entre les craquelures blanches tels des signes torturés et stridents. 

L'univers multicolore ainsi composé se lit comme un signe de croix. Horizon et verticalité fondent une loi imprévisible. Lettres sensuelles et faussement lisibles pour une lecture émotionnelle qui par le geste généreux de l'artiste n'appartient qu'à chacun(e). Si le tragique de l'être s'origine de secrets inavouables, elle en donne la preuve. 

Elle se situe à l'exact frontière entre la révélation du secret et la nécessaire intimité qu'elle revendique avec une rythmique rassurante censée calmer ce que le travail en amont a laissé surgir. Elle trace une ligne de partage entre blancheur et colorations vives ainsi ponctuées. Les luminescences aux tendances rouges, vertes ou bleues de chaque toile ouvrent sur des univers multiples et cohérents. Par son travail pictural, elle souligne un processus vers la vérité et s'y soumet avec opiniâtreté. Elle donne à la frustration, à la perte et à l'échec une possibilité de se créer un chemin. Elle affirme qu'il n'y en a pas d'autres sinon de quelques totems, grillageries ou fugaces apparitions abstraites.

Et le mode d'emploi accompagne l'œuvre, c'est inouïe.

L'oeuvre devient objet chatoyant de méditation. Aujourd'hui où l'intime tend à s'effacer au nom d'une soi-disante nécessaire transparence, elle tourne le dos avec effronterie à ce dictat. Enfin, dans un geste de voilement apaisé pour retrouver les siens, soit nous autres, elle impulse par le rythme devenu visuel, le mouvement de la vie voire de l'amour. A nous devant ses toiles de mesurer l'opportunité d'une telle vraie proposition. Si le dévoilement reste affaire intime, seul le voile nous en dira plus... mais chut !

ELISABETH SANDILLON, L'ÉRUPTION SENSUELLE DE L'ABSTRACTION (Hugues Bourgeois)

Elisabeth SANDILLON

Déjà, il y a le parfum capiteux de l’huile, et avec lui, le choix d’une certaine difficulté. Et puis, il y a l’extrême abstraction du geste, qui pourrait passer pour une forme d’incohérence non contenue. 

Mais bien au contraire. C’est justement la maîtrise de la pulsion qui va créer cette œuvre singulière, maîtrise du trait, maîtrise de la couleur. Ainsi, sur une surface atone, va éclater quelque part sur la toile une forme vitale et vivante. L’œil serait-il en face d’un instantané chaotique de la genèse ? 

On peut y voir le nuage d’une galaxie naissante, la danse de molécules en formation. Cette peinture est éminemment constitutive de ce que nous sommes. Et si elle pourrait être un banal commun dénominateur, une force du hasard plus qu’une force créatrice, ces toiles sont en étroite relation avec notre intimité. 

Si j’ai fait, lentement, le choix de celle-ci, je n’en connais pas encore les raisons profondes. Alors, je prends le temps de fixer la toile, de longues minutes, et sans en savoir plus, c’est une conviction qui s’impose. Le tableau m’interroge : « pourquoi m’as tu choisi ? ». 

Je crois que c’est le bleu qui m’attire. Et rapidement c’est le rose. Et puis c’est à nouveau la confusion, mon regard perdu flotte sur la toile. L’Homme est homme de références, et c’est sans doute une faiblesse. Les nymphéas. J’ai toujours aimé en approcher mon regard, au plus près des fleurs elles mêmes. De cette proximité naît la forme abstractive de cette peinture. Un siècle sépare ces toiles, les peintres ont des intentions divergentes, mais chacun est en avance sur son temps. 

Après l’odorat, la vue, le toucher. Mes doigts caressent le magma de la peinture épaisse et lisse, en épousant ces courbes qui nous invitent à un voyage au centre de la terre. Nous y voilà. Elisabeth Sandillon nous donne à voir des veines de pierres précieuses en fusion dans un silence de volcan.

photos : Michel GANTNER

CHRISTOPHE LACHIZE : LA PRESEANCE DANS LE SILENCE (Thierry Gaudin)

Christophe LACHIZE

L’art tisse.

L’artiste tisse du temps

Le temps de l’artiste dit les temps

Il erre dans les ères

A la recherche du perdu

Dans les plissures des cervelles

L’artiste érode la matière du temps jusque l’arbre

L’arbre de l’horizon talle

L’arbre sur l’horizon

Annonce et dévoile

Azimut à rebrousse toile

La toiture des ans coiffe

Des blancs sur les gris inondés

Dans l’in sondé des dires

L’art des arbres attend 

Là

Blancs pausés sur la portée du silence

De l’arbre nait l’horizon

De la main abrasive l’arbre survient

Advient Se souvient

Part Vient

Repaire sur l’horizon des temps endogènes

Affleurement des ères

Qui soutiennent nos ans

La caresse des blancs ouvre la voix

Des strates entassées dans les en-dedans

Des stases agglomérées dans l’océan des ans

La phrase en blanc insémine

La phase du blanc

De l’illisible aveuglant

Les heures et les heurts lissés

Se dévoilent sous le plan

Les doigts des temps tendent le démenti

Où se bercent les arbres

Où perce la ramure

Neurones exfoliés

Qui plonge leurs racines

Dans l’or glane des organes

Qui ne savent rien de leur histoire

Le temps blanchit les cheveux

Des arbres et des artistes

Qui se donnent racines

Là dans l’épaisse sueur des blancs

Dans la paix sœur des silences

Dans le démenti patent

De l’érosion du latent

Harmonies où le derme des temps

Émerge sous les âges limés

L’appât rend de l’apparence

Sa texture voile lent

Point blanc

SANDRINE PAUMELLE : LA GERMINATION DE LA TOILE (Lucien Ruimy)

Sandrine PAUMELLE

Des paysages crépusculaires, terreux, on ne sait si nous sommes au début de la nuit ou juste avant la levée du jour ; la lumière vient à peine éclairer les éléments de la nature dans les tableaux de Sandrine Paumelle. Ce qui les caractérise, c’est une ambiance.

On devine les éléments comme si nous étions invités à un spectacle secret, celui d’une nature qui n’est pas encore souillée qui va s’éveiller ou s’endormir, qui invite au silence, à la rêverie et que Sandrine nous invite à partager comme autant de moments uniques.

L’être humain est absent comme chassé d’une nature qu’il maltraite. Elle nous invite à la regarder, sans bruit afin de rien déranger et d’en capter toute la beauté.

La lumière source de la vie est là comme en attente prête donner toute sa vitalité si nous sommes à l’aube ou la refuser si nous sommes au crépuscule. Comme les cycles de la vie de la naissance et de la mort.

Les tableaux sont à base de photographies, mais Sandrine rentre dans les explications techniques comme à regret. Peu importe le chemin ce qui compte c’est le résultat final.

Regarder ses toiles c’est comme partager ces moments uniques, c’est comme partager une intimité :

« Dans la terre je puise et m’épuise

Les mains avides de racines

Fouillant le sol et les feuilles humides 

J’enfouis et déterre

Eclaboussant la toile de ces matières

Parfois acides »

OLIVIER PERIER : DES RACINES AUX GRAINES (Thierry Gaudin)

Olivier PERIER

Longs parcours

Via les fruits

Sur étales passages

Arrêt sur échouage

Les jus émargent au quotidien

Lots de blessures et d’éclatements

Épanchement de jus de sucs de parfums de saveurs

Promesses  malmenées

Manutentions et mixages

Déposent là

Epaves

Fruits écorchés sur autel trivial repu

Parcours balisés aux sens ignorés

Ignorances décalquées sur partage raté

La grenade éclate ses veines

Dans la pâleur des dérisions

La figue close sur devanture

Nie son nid de saveurs

Cycles brisés

L’assiette s’émiette de suffisances

Eclaboussures d’infortune

Circuits reformés déformés

Cuisson par égarement

Entassements impavides

Trop mure engrossée de mixtures

La pomme empaquète Eve

Le sucre git inutile

Le geste du semeur sous blister

La noblesse sous vide

La richesse essorée

Dérapages enkystés 

Cargaisons déracinées

Embarquées pour l’avide

Sans oraisons ni raisons

Saisons dénaturées exclues

Du calendrier

Fruits des labeurs enchristés

La fente suinte en larmes

La coulure s’évente

Sur le chemin la balise

S’innerve des fuites  qui dessinent

La lente montée des sèves

La sente s’étaie des pas indécents

Des sens assaisonnés

Des saisons évincées