C'est un homme qui veut parler, mais pauvre homme, il n'a pas de mots, il n'a que couleurs et mouvements.
Lucien Ruimy ne sait pas peindre, mais il sait s'exprimer.
Ce sont ses mains qui déposent des pensés qui sont couleurs, des couches de temps qui sont des couches de vie, des bouts d'émotions qui sont des bouts de lui.
Lucien Ruimy n'est pas peintre, il est spectateur de lui-même.
C'est son corps qui agit, c'est son souffle qui parle, lui n'intervient que pour stopper l'action, lorsque son œil est satisfait, et ainsi rendre la peinture œuvre.
Vous pouvez penser ou théoriser à votre guise, masturber vos neurones complaisants, vous ne tirerez rien.
Écoutez plutôt la murmureuse matière qui raconte son chemin, regardez ce cliché qui fige un flux de pensée, et délectez vous du chant des muses, ces entités inconscientes qui jaillissent des esprits jusqu'aux tableaux, malgré lui, malgré nous, malgré tout, du fond du crâne.
Ses peintures sont des danses. Les yeux divaguent dans un espace clos et pourtant infini, suivent les rythmes comme les mains les ont suivis. Mais la danse c'est la vôtre. Lucien Ruimy est interprète, un interprète de plus de cette musique qui habite nos têtes.
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